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terça-feira, 18 de fevereiro de 2020

Resumo - Epopeia de Gilgamesh

Prólogo
O prólogo traz um resumo da jornada que será narrada e descreve o personagem Gilgamesh, exaltando seus atributos físicos e o seu cárater corajoso. Também enaltece a construção das muralhas e do Templo de Ishtar em Uruk, que teriam sido levadas a cabo por ele.

1. A chegada de Enkidu
As aventuras heróicas começam com uma descrição de Gilgamesh: Nenhuma mulher era capaz de escapar da sua volúpia. E todos os homens sofriam com o seu furor. O povo se lamentava aos deuses, pedindo ajuda, e eles ouviram as suas súplicas. Aruru, a deusa da criação, criou Enkidu. Um homem igual a Gilgamesh, para que esse tivesse um rival à altura.
Enkidu surgiu na selva na forma de um homem não civilizado, se comportando como um animal, e sem conhecer os modos humanos. Ele vivia com as feras e as ajudava a fugir dos caçadores.
Um dia um caçador o enxergou. Angustiado ele voltou para casa, e contou a sua terrível visão a seu pai, em busca de conselhos. "Busque a ajuda de Gilgamesh, solicite uma prostituta do templo para seduzi-lo e isso fará com que os animais o repudiem", foi a resposta do velho. E ele assim o fez.
Trouxe a prostituta para a selva e aguardou esperando que Enkidu aparecesse novamente.  Quando Enkidu surgiu e viu a prostituta que o esperava, foi seduzido e fez sexo com ela. E ela lhe ensinou as artes das mulheres por 7 dias e 7 noites. Como previsto, os animais o rejeitaram depois disso, pois ele havia perdido suas forças e o sexo havia tirado sua inocência e o tornado civilizado, lhe dando conhecimentos e pensamentos de homem.
Enkidu então retornou para a mulher. Ela o convenceu a ir com ela para Uruk. Ele então poderia enfrentar o poderoso Gilgamesh, cujos feitos ela lhe narrou. Mas ela também lhe avisou que a sua força era extraordinária e ele saberia da sua chegada, pois seria avisado em sonho.
O sonho realmente ocorreu, e Gilgamesh o descreveu para sua mãe, Ninsun: "Um meteoro caiu do céu, Gilgamesh tentou levantá-lo, mas ele era muito pesado. Toda a gente de Uruk veio e lhe beijou os pés. Ele exercia sobre Gilgamesh uma grande atração. E você afirmou que ele era meu irmão."
Ninsun lhe disse que Gilgamesh e essa "estrela do céu" iriam se dar bem. Gilgamesh então menciona um segundo sonho, em que Enkidu aparece representado como um machado que ele deseja muito.
Enquanto isso, Enkidu e a prostituta estão a caminho de Uruk e, durante o trajeto, ele caça e come lobos e leões, protegendo os pastores da região. Um dia, aparece um homem contando que está fugindo de Uruk, onde Gilgamesh "faz coisas estranhas", e Enkidu decide ir desafiá-lo.
Ao chegar a Uruk os dois lutam, mas depois de um tempo percebem que algo os impede de continuar. Então viram grandes amigos.

2. A jornada pela floresta
Gilgamesh tem um sonho e o compartilha com Enkidu. Tomado de angústia, Enkidu explica que o significado do sonho era que Gilgamesh seria um grande rei, mas que não deveria abusar de seu poder, e que ele, assim como todos os homens, estava fadado a morrer. Gilgamesh nunca iria gozar da vida eterna.
Gilgamesh propõe, então, que ambos façam a jornada até a floresta para matar o gigante Humbaba, para assim gravar seu nome na história e erguer um templo aos deuses. Enkidu diz que isso é uma má idéia e que deveriam primeiro pedir permissão a Shamash, o deus do Sol, que era o dono da floresta.
Gilgamesh leva dois cordeiros brancos até Shamash e pede proteção na tarefa, prometendo presentes e louvores ao deus em caso de sucesso. Shamash dá seu apoio a empreitada, e até manda fazer armas para os guerreiros: um machado e um arco que pesavam 27 quilos (60 libras).
Gilgamesh anunciou, então, ao povo de Uruk o seu desejo de lutar com o gigante. Eles ficaram receosos com a notícia. Gilgamesh e Enkidu decidiram pedir o conselho da rainha Ninsun, e solicitar que ela rezasse a Shamash pedindo a sua proteção. Ela o fez. Os conselheiros de Uruk também deram conselhos. Disseram que Enkidu deveria ir na frente, pois já possuia experiência em muitas batalhas.
Os amigos iniciam a viagem. Entre a chegada a floresta e o encontro com o gigante Gilgamesh têm uma série de sonhos proféticos, que compartilha com Enkidu.
Mas um dia, quando Gilgamesh derruba um cedro da floresta com seu machado, o gigante ouve e fica muito furioso. Enkidu demonstra medo e quer retornar. Quando o gigante aparece, Gilgamesh pede a ajuda de Shamash que envia os oito ventos. Os dois então se põe a cortar as árvores e isso deixa o gigante mais enraivecido.
O gigante implora para que Gilgamesh poupe sua vida, mas Enkidu o convence do contrário. Eles o matam e apresentam a sua cabeça em oferenda aos deuses. O deus Enlil, irritado, os amaldiçoa, e dá os setes esplendores do gigantes a outros seres da natureza.

3. Ishtar e Gilgamesh: a morte de Enkidu
A beleza e virilidade de Gilgamesh chamaram a atenção da deusa Ishtar. Ela lhe disse que se ele se tornasse seu marido, ela lhe daria muitas coisas. Gilgamesh retrucou dizendo que todos os amantes da deusa haviam tido um destino ruim, e que ele não queria ser o próximo.
Em cólera, Ishtar se lamentou para seu pai Anu, pedindo que ele lhe desse o Touro do Céu para que ela pudesse punir a arrogância de Gilgamesh. Anu avisou que isso traria 7 anos de seca para Uruk. Ishtar o tranquilou, dizendo que ela havia guardado grãos para as pessoas e capim para o gado. Anu aquiesceu e levou o Touro a Uruk.
Lá ele abriu fendas no chão que engoliram 300 homens. Enkidu e Gilgamesh então se uniram e o mataram juntos, e ofereceram seu coração em oferenda a Shamash.
Ishtar ficou furiosa e amaldiçoou Gilgamesh. Enkidu, ao ouvir a maldição, arrancou a coxa direita do touro e atirou no rosto da deusa, ameaçando-a com palavras duras. Ishtar então conclamou seu povo do templo para fazer o velório do Touro do Céu.
Gilgamesh removeu os gigantes chifres do touro que eram revestidos de lápis-lazúli e os ofereceu ao seu deus protetor, Lugulbanda. Depois ele os pendurou na parede do seu palácio. Eles foram celebrados por toda cidade e, então, os heróis descansaram.
Enkidu teve um sonho em que via os deuses em reunião dizendo que um deles tinha que morrer, pois suas ofensas aos deuses haviam sido demasiadas. A isso houve protestos de Shamash.
Enkidu se entristeceu e ficou enfermo, entrando em estado de melancolia, amaldiçoando o caçador que o viu e a prostituta que o tirou da selvageria. Após ser repreendido por Shamash ele se arrependeu e trocou a maldição por uma benção.
Enkidu teve um sonho e o contou para Gilgamesh: Um homem-pássaro de feições sombrias o levava para o palácio de Irkalla, a rainha das trevas. Enkidu faz então uma descrição da atemorizante vida após a morte. Gilgamesh derramou lágrimas ao conhecer o destino final do homem.
A doença de Enkidu piorou e ele disse que seria amaldiçoado por não morrer em batalha, tendo que se contentar com uma morte vergonhosa. Gilgamesh chorou e discursou aos conselheiros de Uruk, louvando as qualidades de Enkidu e todos choraram por ele. Quando Enkidu finalmente morreu, Gilgamesh foi tomado por um ataque de fúria arrancando seus próprios cabelos. Por 7 dias e 7 noites ele chorou por ele, até que os vermes tomaram seu corpo. E então ele o enterrou.
Gilgamesh ordenou que fizessem uma estátua de seu amigo, com ouro e lápis-lazúli, e então fez uma oferenda a Shamash.

4. A busca da vida eterna
Destruído pela perda de seu amigo e inconformado com a inevitabilidade da morte humana, Gilgamesh definiu como objetivo encontrar Utnapishtin, único humano que havia se juntado aos deuses, acreditando que ele poderia ajudá-lo a escapar da morte.
Gilgamesh correu o mundo em sua busca, matando leões e vestindo suas peles, no caminho. Eventualmente ele chegou a Mashu, as grandes montanhas que guardam o nascer e o pôr do sol. Descendo doze léguas nas profundezas escuras, ele encontrou dois sentinelas escorpiões: criaturas metade homem, metade dragão capazes de matar com o olhar. Cobrindo seus olhos, Gilgamesh anunciou o motivo da sua vinda. Os sentinelas o deixaram passar, por ver que ele era um homem sem igual.
Depois de 12 léguas de caminhada na escuridão profunda, a luz do sol apareceu. Gilgamesh chegou ao jardim dos deuses, onde arbustos eram carregados de pedras preciosas.
Shamash o viu e o advertiu: ele não iria encontrar o que procurava, a vida eterna não estava a seu alcance. Siduri, deusa do vinho e da cerveja, o viu chegando e, sem conhecê-lo e notando sua expressão sombria, tentou fechar a porta, mas Gilgamesh a impediu e declarou em altos brados os seus muitos feitos.
Siduri respondeu perguntando: se ele realmente era tão extraordinário porque estava com uma aparência tão repugnante? Gilgamesh respondeu contando a sua história e o seu objetivo.
Ela lhe avisou que a imortalidade não estava disponível aos homens, e que ele deveria aproveitar os benefícios da existência humana. Gilgamesh se recusou e ela, então, lhe disse para procurar Urshanabi, o barqueiro de Utnapishtin. Ele possuía os objetos sagrados e, talvez poderia levá-lo pelo oceano intransponível até Utnapishtin.
Gilgamesh destruiu os equipamentos da embarcação em sua fúria, e Urshanabi lhe perguntou porque ele parecia tão abatido, ao que Gilgamesh contou novamente sua história e lhe pediu para levá-lo até Utnapishtin.
Urshanabi pediu para Gilgamesh cortar árvores porque, ele havia destruído o equipamento do barco antigo. Ele então iniciou a viagem e quando chegaram as águas da morte, depois de três dias no oceano, ele pediu para Gilgamesh colocar as toras na água e partir sozinho, e assim ele chegou ao destino.
Utnapishtin o viu chegando e perguntou a razão de sua vinda. Gilgamesh lhe respondeu e pediu como encontrar a vida que buscava. Utnapishtin fez um discurso moralista sobre a natureza da vida e da morte, mas Gilgamesh lhe perguntou: Como ele, um homem, havia chegado ali e ganhado a vida eterna?
Utnapishtin decidiu então contar a sua história, que até então era um segredo dos deuses.

5. A história do dilúvio
No passado, os deuses haviam decidido exterminar a humanidade. Enlil era o mais irritado. Todo o alvoroço humano era intolerável e não o deixava dormir.
A deusa Ea, desejando salvar o mundo, alertou Utnapishtin em sonho, mandando que ele construísse um barco e levasse consigo "a semente de todas as criaturas vivas".
Ele pediu como explicaria para a cidade o que fazia e o deus disse para mentir e dizer que o deus Enlil estava furioso com ele e que, por isso, ele partiria da cidade e a cidade teria abundância. E ele iria morar com seu senhor Ea.
Então, ele construiu o barco em 7 dias com a ajuda de sua família, e colocou nele todos os animais e tudo o que precisaria para reconstruir o mundo. A tempestade logo veio, e foi tão violenta que assustou os próprios deuses, que fugiram. Diante do terror do que haviam feito, todos os deuses choraram, e choveu torrencialmente por 6 dias e 6 noites.
A humanidade havia virado argila, e o barco eventualmente ficou preso ao topo de uma montanha. No sétimo dia Utnapishtin soltou uma pomba que retornou, ele então soltou uma andorinha e depois um corvo, e esse último não mais voltou.
Utnapishtin então fez um sacrifício e um grande banquete para os deuses. Todos vieram para comer, menos Enlil, o causador do dilúvio. Quando ele finalmente chegou, ficou enraivecido, porque um homem havia sobrevivido. Ea discutiu com ele, perguntando como ele pôde ter a audácia de dar um castigo tão desproporcional à humanidade.
Os deuses então se reuniram e decidiram tornar Utnapishtin e sua mulher imortais, para que pudessem viver com os deuses.

6. A volta
Voltando ao local onde a história estava sendo contada, Utnapishtin diz a Gilgamesh que lhe concederá o que quer, ele só precisa não dormir por 6 dias e 6 noites. Gilgamesh entretanto cai em sono profundo quase instantaneamente.
Depois disso ele o preparou para partir, mas antes que ele fosse embora, Utnapishtin lhe confidenciou um segredo: Existia uma planta com espinho sob as águas, se ele conseguisse pegá-la, ela lhe restauraria a juventude.
Gilgamesh entrou na água e pegou a planta, mas decidiu não usá-la por enquanto. Quando chegasse em Uruk daria aos anciãos para que voltassem a ser jovens, e depois ele mesmo comeria. Começou então sua viagem de volta com o barqueiro. No meio do caminho parou para se banhar em um poço e uma serpente roubou a flor, para sua grande lamentação.
Ao chegar em Uruk ele se vangloriou para Urshanabi da grande cidade que havia construído, e então descansou e gravou em pedra a sua história.

7. A morte de Gilgamesh
Aclamação final de Gilgamesh, louvando os seus feitos e descrevendo o lamento da cidade de Uruk após a sua morte. Além de falar das oferendas feitas a ele e à todos os deuses no dia de sua passagem. A estória termina louvando os aspectos humanos e mortais do herói, e frisando mais uma vez, a inevitabilidade da morte para os humanos.

quarta-feira, 12 de outubro de 2011

Os Sete Pecados Capitais



Autor Desconhecido. Fonte: www.sca.org.br

Certo dia um casal ao chegar do trabalho encontrou algumas pessoas dentro de sua casa. Achando que eram ladrões ficaram assustados, mas um  homem forte e saudável, com corpo de halterofilista disse:
- Calma pessoal, nós somos velhos conhecidos e estamos em toda parte do mundo.
- Mas quem são vocês? - pergunta a mulher.
- Eu sou a Preguiça! - responde o homem másculo - Estamos aqui para que vocês escolham um de nós para sair definitivamente da vida de vocês.
- Como pode você ser a preguiça se tem um corpo de atleta que vive malhando e praticando esportes? - indagou a mulher.
- A preguiça é forte como um touro e pesa toneladas nos ombros dos preguiçosos, com ela ninguém pode chegar a ser um vencedor.
Uma mulher velha curvada, com a pele muito enrugada que mais parecia uma bruxa diz:
- Eu, meus filhos, sou a Luxúria.
- Não é possível! - diz o homem - Você não pode atrair ninguém com essa feiúra.
- Não há feiúra para a luxúria queridos. Sou velha porque existo a muito tempo entre os homens, sou capaz de destruir famílias inteiras, perverter crianças e trazer doenças para todos até a morte. Sou astuta e posso me disfarçar na mais bela mulher.
Um mau cheiroso homem, vestindo uns maltrapilhos de roupas, que mais parecia um mendigo diz:
- Eu sou a cobiça, por mim muitos já mataram, por mim muitos abandonaram famílias e pátria, sou tão antigo quanto a Luxúria, mas eu não dependo dela para existir. Tenho essa aparência de mendigo porque por mais bem vestido que me apresente, por mais rico que seja sempre vou querer o que não me pertence.
- E eu, sou a Gula.- diz uma lindíssima mulher com um corpo escultural e cintura finíssima, seus contornos eram perfeitos e tudo no corpo dela tinha harmonia de forma e movimentos.
Assustam-se os donos da casa, e a mulher diz:
- Sempre imaginei que a gula seria gorda.
- Isso é o que vocês pensam! - responde ela. - Sou bela e atraente porque se assim não fosse seria muito fácil livrarem-se de mim. Minha natureza é delicada, normalmente sou discreta, quem tem a mim não se apercebe, mostro-me sempre disposta a ajudar a busca da luxúria.
Sentado em uma cadeira num canto da casa, um senhor, também velho, mas com o semblante bastante sereno, com voz doce e movimentos suaves, diz:
- Eu sou a Ira. Alguns me conhecem como cólera. Tenho muitos milênios também. Não sou homem, nem mulher assim como meus companheiros que estão aqui.
- Ira? Parece mais o vovô que todos gostariam de ter! - diz a dona da casa.
- E a grande maioria me tem! - responde o vovô. - Matam com crueldade, provocam brigas horríveis e destroem cidades quando me aproximo. Sou capaz de eliminar qualquer sentimento diferente de mim, posso estar em qualquer lugar e penetrar nas mais protegidas casas. Mostro-me calmo e sereno para mostrar-lhes que a Ira pode estar aparentemente manso. Posso também ficar contido no íntimo das pessoas sem me manifestar provocando úlceras, câncer e as mais temíveis doenças.
- Eu sou a Inveja. Faço parte da história do homem desde sua aparição. - diz uma jovem que ostentava uma coroa de ouro cravada de diamantes, usava braceletes de brilhantes e roupas de fino pano, assemelhando-se a uma princesa rica e poderosa.
- Como inveja? Se é rica e bonita e parece ter tudo o que deseja. –diz a mulher da casa.
- Há os que são ricos, os que são poderosos, os que são famosos e os que não são nada disso, mas eu estou entre todos, a inveja surge pelo que não se tem e o que não se tem é a felicidade. Felicidade depende de amor, e isso é o que mais carece na humanidade. Mortes e sofrimento, onde eu estou esta também a Tristeza.
Enquanto os invasores se explicavam, um garoto que aparentava cerca de cinco a seis anos brincava pela casa. Sorridente e de aparência inocente, característica das crianças, sua face de delicados traços mostravam a plenitude da jovialidade, olhos vívidos.
- E você garoto, o que faz junto a esses que parecem ser a personificação do mal?
O garoto responde com um sorriso largo e olhar profundo:
- Eu sou o Orgulho.
- Orgulho? Mas você é apenas uma criança? Tão inocente como todas as outras.
O semblante do garoto tomou um ar de seriedade que assusta o casal, e ele então disse:
- O orgulho é como uma criança mesmo, mostra-se inocente e inofensivo, mas não se enganem, sou tão destrutível quanto todos aqui, quer brincar comigo?
A Preguiça interrompe a conversa e diz:
- Vocês devem escolher quem de nós sairá definitivamente de suas vidas.
Queremos uma resposta.
O homem da casa responde:
- Por favor, dêem dez minutos para que possamos pensar.
O casal se dirige para seu quarto e lá fazem várias considerações.
Dez minutos depois retornam.
- E então? - pergunta a Gula.
- Queremos que o Orgulho saia de nossas vidas.
O garoto olha com um olhar fulminante para o casal, pois queria continuar ali. Porém, respeitando a decisão dirige-se para a saída. Os outros, em silêncio, iam acompanhado o garoto quando homem da casa pergunta:
- Ei! Vocês vão embora também?
O Menino, agora com ar de severo e com a voz forte de um orador experiente diz:
- Escolheram que o Orgulho saísse de suas vidas e fizeram a melhor escolha.
Pois onde não há Orgulho não há preguiça, pois os preguiçosos são aqueles que se orgulham de nada fazer para viver não percebendo que na verdade vegetam.
Onde não há orgulho não há Luxúria, pois os luxuriosos têm orgulho de seus corpos e julgam-se merecedores.
Onde não há orgulho, não há Cobiça, pois os cobiçosos têm orgulho das migalhas que possuem, juntando tesouros na terra e invejando a felicidade alheia, não percebendo que na verdade são instrumentos do dinheiro.
Onde não há orgulho, não há Gula, pois os gulosos se orgulham de suas condição e jamais admitem que o são, arrumam desculpas para justificar a gula, não percebendo que na verdade são marionetes dos desejos.
Onde não há orgulho, não há Ira, pois os irados têm facilidade com aqueles que, segundo o próprio julgamento, não são perfeitos, não percebendo que na verdade sua ira é resultado de suas próprias imperfeições.
Onde não há orgulho, não há Inveja, pois os invejosos sentem o orgulho ferido ao verem o sucesso alheio seja ele qual for, precisam constantemente superar os demais nas conquistas, não percebendo que na verdade são ferramentas da insegurança.
Saíram todos sem olhar para trás, e ao baterem a porta, um fulminante raio de luz invadiu o recinto, e o casal desintegrou-se.
Diz a lenda que eles viraram Anjos!

segunda-feira, 19 de setembro de 2011

Do Amor - Khalil Gibran


Então, Almitra disse: “Fala-nos do amor.”
E ele ergueu a fronte e olhou para a multidão,
e um silêncio caiu sobre todos, e com uma voz forte, disse:

Quando o amor vos chamar, segui-o,
Embora seus caminhos sejam agrestes e escarpados;
E quando ele vos envolver com suas asas, cedei-lhe,
Embora a espada oculta na sua plumagem possa ferir-vos;
E quando ele vos falar, acreditai nele,
Embora sua voz possa despedaçar vossos sonhos
Como o vento devasta o jardim.
Pois, da mesma forma que o amor vos coroa,
Assim ele vos crucifica.
E da mesma forma que contribui para vosso crescimento,
Trabalha para vossa queda.
E da mesma forma que alcança vossa altura
E acaricia vossos ramos mais tenros que se embalam ao sol,
Assim também desce até vossas raízes
E as sacode no seu apego à terra.
Como feixes de trigo, ele vos aperta junto ao seu coração.
Ele vos debulha para expor vossa nudez.
Ele vos peneira para libertar-vos das palhas.
Ele vos mói até a extrema brancura.
Ele vos amassa até que vos torneis maleáveis.
Então, ele vos leva ao fogo sagrado e vos transforma
No pão místico do banquete divino.
Todas essas coisas, o amor operará em vós
Para que conheçais os segredos de vossos corações
E, com esse conhecimento,
Vos convertais no pão místico do banquete divino.
Todavia, se no vosso temor,
Procurardes somente a paz do amor e o gozo do amor,
Então seria melhor para vós que cobrísseis vossa nudez
E abandonásseis a eira do amor,
Para entrar num mundo sem estações,
Onde rireis, mas não todos os vossos risos,
E chorareis, mas não todas as vossas lágrimas.
O amor nada dá senão de si próprio
E nada recebe senão de si próprio.
O amor não possui, nem se deixa possuir.
Porque o amor basta-se a si mesmo.
Quando um de vós ama, que não diga:
“Deus está no meu coração”,
Mas que diga antes:
"Eu estou no coração de Deus”.
E não imagineis que possais dirigir o curso do amor,
Pois o amor, se vos achar dignos,
Determinará ele próprio o vosso curso.
O amor não tem outro desejo
Senão o de atingir a sua plenitude.
Se, contudo, amardes e precisardes ter desejos,
Sejam estes os vossos desejos:
De vos diluirdes no amor e serdes como um riacho
Que canta sua melodia para a noite;
De conhecerdes a dor de sentir ternura demasiada;
De ficardes feridos por vossa própria compreensão do amor
E de sangrardes de boa vontade e com alegria;
De acordardes na aurora com o coração alado
E agradecerdes por um novo dia de amor;
De descansardes ao meio-dia
E meditardes sobre o êxtase do amor;
De voltardes para casa à noite com gratidão;
E de adormecerdes com uma prece no coração para o bem-amado,
E nos lábios uma canção de bem-aventurança.

segunda-feira, 12 de setembro de 2011

A Sabedoria do Desapego



Prestes a entrar em combate com os poderosos senhores da noite, seus familiares e amigos de infância, Arjuna, o guerreiro perfeito, desfalece e cogita abandonar a luta. Estimulado por Krishna, seu conselheiro espiritual, ouviu dele a explanação dos motivos que o levavam ao combate. “A Sabedoria do Desapego”, breve diálogo de Krishna com Arjuna, é o cerne de toda a Bhagavad Gita.

Bom é agir e bom é abster-se da atividade; tanto isto como aquilo conduz à meta suprema. Mas, para o principiante, melhor é agir corretamente.

O verdadeiro renunciante é somente aquele que nada deseja e nada recusa, inatingido pelos opostos, tanto no seu agir como no seu desistir; não afetado nem por esperança nem por medo.

Os ignorantes tecem teorias sobre o agir e o conhecer, como se se tratasse de duas coisas distintas: mas os sábios estão convencidos de que quem faz isto, não deixa de colher os frutos daquilo.

O reino da quietude que os sábios conquistam pela meditação é também conquistado pelos que praticam ações; sábio é aquele que compreende que essas duas coisas – a consciência mística e a ação prática – são uma só em sua essência.

Difícil tarefa, herói, é alcançar o estado de renúncia sem ação e sem que o espírito da fé penetre o coração. O sábio que, pela força da verdade, renuncia a si mesmo, integra-se em Brahman.

Esse é puro de coração, forte no bem e senhor de todos os seus sentidos; a sua vida está a serviço da vida de todos, e ele realiza todas as ações sem ser escravizado por nenhuma delas.

Porquanto reconhece que não é ele que age, quando vê, ouve ou sente.

Pois, quando vê ou ouve, cheira ou come, dorme ou respira, quando abre ou fecha os olhos, quando dá ou recebe ou exerce outro ato sensório qualquer – não são senão seus sentidos que operam com esses objetos externos.

Quem tudo faz sem apego ao resultado dos seus atos faz tudo no espírito de Deus, e, como a flor de lótus, incontaminada pelo lago em que vive, permanece isento do mal.

Com todas as forças do espírito, da mente, do coração e do corpo luta o yogui pela purificação de sua alma, sem nada buscar para si mesmo em tudo o que faz.

Quem a tudo renuncia, jubiloso, alcança, já agora, a mais alta paz do espírito; mas quem espera vantagem das suas obras é escravizado pelos seus desejos.

O sábio que, em corpo terrestre, se libertou do egoísmo, habita, mesmo quando age, no céu da sua paz, na “cidade dos nove portais”; não tem desejos, nem induz outros a terem desejos.

O Senhor do Universo não cria a ação nem o impulso de agir, nem o desejo dos frutos da atividade – tudo isso nasce da natureza finita do indivíduo.

O Senhor do Universo não toma sobre si as culpas dos homens, porque está acima de todas as ações, perfeito em si mesmo. Erram os homens por sua própria ignorância, porque a luz da verdade está envolta nas trevas da ilusão.

Mas quando as trevas sedem à luz, amanhece o dia, e, assim como o sol em pleno esplendor, revela-se ao Ser Supremo.

Quem se integra no Ser Supremo e nele repousa está livre da incerteza e trilha caminho luminoso, do qual não há retorno, porque a luz da verdade o libertou do mal.

Quem vive na luz da Verdade vê Deus em todos os seres – no brâhmane e no cão, no elefante e na vaca, e até no desprezado paria.

Os que estão firmes na luz da verdade venceram o mundo, já aqui na terra, pela fé na harmonia universal; porquanto Brahman transcende todas as condições da dualidade, habitando na suprema unidade – quem o conhece, repousa em Brahman.

Quem vive firmemente consolidado na consciência de Brahman não sucumbe à alegria, na prosperidade, nem à frustração, na adversidade – mas remonta à claridade sem nuvens e se integra na Divindade.

Quem preserva sua alma livre de todas as coisas que vêm de fora realiza o seu verdadeiro EU, atinge a Paz Profunda, a beatitude do verdadeiro ser.

As alegrias que brotam do mundo dos sentidos encerram germes de futuras tristezas; vêm e vão; por isso, ó príncipe, não é nelas que o sábio busca a sua felicidade.

Feliz é aquele que, durante a vida terrestre, consegue libertar-se dos impulsos que geram paixão e ódio, estabelecendo-se firmemente no espírito da união com Deus.

É ele, na verdade, um santo, que encontra o céu dentro de si mesmo; a sua vida é uma com Brahman e abre-se-lhe a porta do nirvana.

É assim que os rishis, livres de incertezas e senhores de si mesmos, já aqui na terra, entram no nirvana da Divindade, vivendo a vida de todos os seres.

Todos os que, libertos de ódio e paixões, fortes na humildade e iluminados pela fé, superaram o seu ego humano e realizaram em si o Eu divino, todos eles se aproximaram da verdadeira Paz em Deus.

O yogui que habita na luz, que se abstém do contato com o mundo dos sentidos, cujo olho espiritual se abriu e cuja respiração espiritual se sintonizou com a respiração corporal.

Ele, que repleto da virtude de Deus, governa o coração e a mente, e, sem egoísmo, anseia pela redenção – esse se libertou de si mesmo e vive na paz eterna, aqui e por toda a parte.

Ele sabe, que EU SOU a Essência em todas as Existências; eu, o Imanifesto em todos os Manifestos: eu, a suprema e imutável Realidade em todos os mundos em incessante mutação; eu, refúgio e proteção de todas as criaturas. Quem isto sabe, encontrou a paz...

terça-feira, 23 de agosto de 2011

AS NOVE RESPOSTAS DE UM SÁBIO


Fonte desconhecida.





Tales de Mileto nasceu em Tebas no ano de 625 a.c. Morreu em Atenas, a 547 a.c., aos 78 anos.

Foi um filósofo grego, fundador da escola Jónica, considerado como um dos sete sábios da Grécia.

Matemático, astrônomo, e grande pensador, Tales de Mileto percorreu o Egito, onde realizou estudos e entrou em contato com os mistérios da religião egípcia. É atribuída a ele a previsão de um eclipse do Sol, no ano de 585 a.C. Também realizou uma façanha incrível: seu talento matemático era tão incomum, que conseguiu estabelecer com precisão a altura das pirâmides apenas medindo-lhes a sua sombra. Além disso, ainda foi o primeiro a dar uma explicação lógica para as ocorrências dos eclipses.

Se destacou principalmente por seus trabalhos em filosofia e matemática. Nesta última ciência, lhe atribuem as primeiras “demonstrações” de teoremas geométricos mediante o raciocínio lógico e, por isto, o consideram o Pai da Geometria.
Foi o primeiro a sustentar que a Lua brilhava por reflexo do Sol e ainda determinou
o número exato de dias que contém um ano.

Para provar que o conhecimento que desenvolvera tinha utilidade prática direta, afirmou que num determinado ano a colheita de azeitonas seria excepcional. E arrendou a maioria das destilarias de azeite de Mileto. Ganhou um bom dinheiro
com a operação, apenas para ter o prazer de fazer calar os que diziam ser a Filosofia uma inutilidade ou um capricho de ociosos.

Um sofista se aproximou de Tales de Mileto, e intentou confundi-lo com as perguntas mais difíceis. Porém, o sábio de Mileto esteve à altura da prova porque respondeu a todos as perguntas sem a menor vacilação e assim mesmo com a maior exatidão:

1 – Qual é a coisa mais antiga?
- DEUS, porque sempre tem existido.

2 – Qual é a coisa mais formosa?
- O UNIVERSO, porque é obra de Deus

3 – Qual é a maior de todas as coisas?
- O ESPAÇO, porque contém todo o Criador.

4 – Qual é a coisa mais constante?
- A ESPERANÇA, porque permanece no homem depois que haja perdido todo o mais.

5 – Qual é a melhor de todas as coisas?
- A VIRTUDE, porque sem ela não existe nada de bom.

6 – Qual é a mais rápida de todas as coisas?
- O PENSAMENTO, porque em menos de um minuto pode voar até o final do Universo.

7 – Qual é a mais forte de todas as coisas?
- A NECESSIDADE, porque faz com que o homem enfrente todos os perigos da vida.

8 – Qual é a mais fácil de todas as coisas?
- Dar conselhos

Porém, quando chegou à nona pergunta, nosso Sábio disse um paradoxo. Deu uma resposta que, estou seguro, não foi
jamais entendida pelo mundano interlocutor, e que, para a maioria das pessoas, terá um sentido superficial.

A pergunta foi esta:
9 – Qual é a mais difícil de todas as coisas?
E o Sábio de Mileto replicou:
- Conhecer a si mesmo.

terça-feira, 9 de agosto de 2011

DISOLUCION DE UNA LARVA POR MEDIO DE UNA PUNTA DE ACEBO. REPERCUSION SOBRE EL CUERPO PISICO DE UNA BRUJA


Já faz um bom tempo que não posto no blog, infelizmente por falta do mesmo. Então vou recomeçar, com esse texto de uma história tida como verídica encontrada no Tratado Elementar de Magia Prática de Papus. O texto se encontra em espanhol, mas a leitura é fácil, nada que o google tradutor não resolva. É o mesmo texto na integra que comento no curso de Magia. Vale a pena a leitura.

















"Los hechos que siguen me han parecido dignos de ser anotados, puesto que me permiten hallar una explicación al fenómeno del fantasma luminoso que se menciona en el número 5 del mes de febrero.
Hago constar por adelantado que en lo tocante a las conclusiones, me limitaré a formular una teoría.
Como precedentemente he dicho, el caserío de P. se componía de veintiséis personas repartidas en seis casas. No hablé antes de una séptima vivienda, situada en medio del lugar, que juntamente con el cortijo había pasado a ser propiedad de mi familia. Esta vivienda estaba vacía. Junto a ella veíase otra, una especie de cabaña que ocupaba una mujer sola, B... de nombre, y tenida en todo el contorno por bruja. Los campesinos le atribuían todo linaje de poderes ocultos, desde los propios para hacer que en el acto desapareciesen las callosidades, hasta los requeridos por la ejecución de los más negros maleficios, tales como el hechizamiento, causar enfermedades al ganado, conseguir que abortasen las vacas, etc., etc.
Cierto día tuve ocasión de ver a esta persona por primera vez, algunos meses antes que mi familia se estableciera en P. durante el período de las vacaciones.
La tía B..., acudía todos los sábados a nuestro cortijo para comprarnos huevos, manteca y quesos, que luego revendía en las ferias de los alrededores. Era una mujer de unos cuarenta a cuarenta y cinco años, pequeña, regordeta y de cara desagradable, aunque no se la podía llamar fea. Su ancha boca, de labios bastante abultados, resultaba algo torcida e inclinada al lado derecho la nariz era corta y gruesa, con unas ventanas grandísimas, la frente muy baja y los cabellos eran de un tono castaño oscuro que las canas comenzaban a blanquear. Los ojos ofrecían una particularidad notable, eran de color distinto, pequeños y de un mirar escrutador y penetrante. La pupila del izquierdo, .en su parte de arriba, resultaba de azul claro y verdoso y en la de abajo, pardo oscuro.
Yo conocía ya la fama que en la localidad tenía esta mujer, y sin que concediera ninguna importancia a las historias que a propósito de ella me habían contado, no dejaba de producirme cierta curiosidad su persona.
Antes de continuar he de referir un detalle cuya importancia se verá más adelante.
Cuando mí familia adquirió la propiedad de la granja, ésta pertenecía a un gran señor austríaco y estaba administrada por un lugareño desprovisto en absoluto de instrucción, y de quien públicamente contaban que era dominado por la tía B. . . El laboreo de la granja no producía el menor rendimiento a su propietario, y éste fué el motivo que decidió al dueño á ponerla en venta. Verificada la compra, vinieron incluidos en ella todos los animales, incluso un perro que también había en la hacienda. El can era uno de los llamados de pastor, de piel rojiza, de mucha talla, excelente guardián por la noche, y por el día absolutamente inofensivo. De todas suertes no resultaba muy amable con las personas que no fuesen las de la familia, y a mí, especialmente, el pobre animal me quería como los perros saben querer.
Tenía unos ojos muy particulares; el derecho gris y el izquierdo azul claro y verdoso en la mitad superior y pardo oscuro en la otra. En una palabra, los ojos del perro eran perfectamente iguales a los de la tía B. .. Además, este bicho que no acostumbraba mostrar mal genio, acometía rabiosamente a la supuesta bruja en cuanto la veía llegar, por cuyo motivo, estando en la granja la tía B..., había que poner al perro la cadena. Era de verle entonces ladrando y aullando de un modo horrible hasta que la mujer salía de la casa. Ultimamente había acabado por conocer los días en que B... venía a hacer sus compras, y desde las primeras horas de la mañana mostrábase de un humor endiablado y huía para que no se le encadenase.
Las causas de tal odio eran desconocidas. B. . ., a quien había preguntado si en alguna ocasión había hecho algo al perro, dijo que no, y que observaba en aquel bicho tan malas intenciones, que había de llegar a morder a alguno de la casa, si no nos deshacíamos de él antes. Es de notar que fuera de la hacienda el perro demostraba mucho miedo a la mujer y escapaba de ella en cuanto la veía venir. En la granja todos se acostumbraron a estas manifestaciones de canina animosidad y nadie les daba importancia, limitándose las precauciones adoptadas a atar el perro los sábados por la mañana.
En el mes de agosto de 1876, algunos días después de la aparición de l a l i nt er na, y
precisamente la víspera de mi marcha para incorporar-me al regimiento, fuí a dar una vuelta en compañía del ya citado señor N. El perro vino con nosotros como de costumbre. Nos dirigimos a la casa deshabitada, donde al paso quería entrar para ver algunos trastos viejos que estaban en el granero. Ya he dicho que la tía B... vivía al lado, y debió vernos entrar.
Cuando a cosa de medía hora después salimos, B... estaba junto a su puerta apoyada en la pared. El perro iba detrás de nosotros. Apenas desembocó del corredor, lanzó un chillido lo mismo que si le hubieran dado un gran palo y huyó a todo escape en dirección de la granja. N. y yo quedamos un rato suspensos viendo correr al animal, cuando la mujer que estaba a la puerta de su casa, comenzó a reír.
Me volví hacia ella sintiéndome muy incomodado sin saber por qué, y no sabiendo qué decirle, di media vuelta, con la intención de ir a buscar mi perro; pero éste se había detenido a un centenar de metros de distancia, y desde donde no nos perdía de vista. Nosotros permanecimos quietos, sin dejar yo de silbar para que se acercara. El perro obedeció al fin a mi reiterado llamamiento, comenzando a acercarse lentamente con las orejas gachas y el rabo entre piernas, deteniéndose a cada paso para tumbarse. A medida que se acercaba y oía mi voz, sentíase más animoso. Cuando llegó a una docena de metros de distancia, se agachó en el suelo y comenzó a gruñir sordamente. Le llamé otra vez; no se movió; pero parecía que su cólera iba en aumento.
Experimenté la sensación de que algo anormal iba a suceder (N. me confesó luego que se había sentido indispuesto casi.) Instintivamente volví los ojos a tía B.. ., y quedé sorprendido por la expresión dura y de odio que aparecía en su cara, expresión que la había transformado. Nunca olvidaré aquella fisonomía de extraña perversidad, ni la intensa y rabiosa ira que se apoderó de mí en aquellos instantes.
Llamé al perro con breve y seco tono; tenía la completa convicción de que había de obedecerme. El animal se enderezó con las orejas de punta y los ojos chispeantes, después, lanzando un aullido terrible, se precipitió a saltos contra la puerta de la cabaña: La tía B..., en el propio momento, había retrocedido al interior de la vivienda, cerrando la puerta con estrépito y precipitadamente.
El perro puesto de patas aullaba y arañaba furiosamente las maderas como si pretendiera forzar el paso. No poco me costó quitarlo de allí, y preciso fué que mi amigo me ayudara a cogerlo del collar para llevarlo a viva fuerza hasta la granja.
Tanto a N. como a mí, no nos quedó ganar de continuar el paseo, y pasamos el rato discutiendo detenidamente el raro proceder de la tía B... y de mi perro. No cesábamos de hacer conjeturas. Al día siguiente marché al punto donde mi regimiento estaba de guarnición.
En fin de diciembre, obtuve otra licencia para los días de la entrada de año, y volví a junto a mi familia a P. Como quiera que en la granja todos los cuartos estaban ocupados por los parientes que habían venido a pasar aquellos días con nosotros, dispuse que se me pusiera la cama en una habitación de la casa vacía que teníamos en el caserío.
A las once de la noche fuí allí acompañado de la muchacha que me trajo el agua, las toallas, etc. y del perro que venía detrás de nosotros. Una vez que la criada puso todo en orden y me hizo la cama, se marchó llevándose al perro.
El cuarto que ocupaba era de los del primer piso. Entrábase en él por un corredor al que también daba la puerta de una sala. Esta habitación estaba vacía, completamente vacía de muebles; otra puerta permitía pasar directamente de este cuarto a mi dormitorio y la cama estaba a un lado junto a la puerta de comunicación de ambas estancias, de modo que al abrirse hacia la alcoba, venía a tropezar contra los pies de mi lecho.
En cuanto se marchó la muchacha, eché la llave de la puerta principal y subí al dormitorio, cerrando al paso la puerta de la sala, sólo con el pestillo. Dejé abierta la de comunicación con el dormitorio. Me quité el uniforme, puse el sable de caballería arrimado a la silla que me servía de mesa de noche, y metiéndome entre sábanas apagué la luz.
Apenas quedé a oscuras, comencé a oír que se arañaba rudamente en las tablas de la puerta de la primera habitación. El ruido era idéntico al que hace un perro cuando araña una puerta cerrada porque quiera entrar o salir, sólo que resultaba más fuerte, y como si el animal intentara franquear a la fuerza la entrada. Pasado el primer instante de sor-presa, creí que mi perro habría quedado dentro, sin embargo, el ruido no perecía causado desde la parte de afuera, en la del corredor, sino en la de dentro, es decir en la sala. Llamé va;•ias veces al perro por su nombre, "Sokol"; por toda respuesta los arañazos se oyeron más fuertes.
Según he dicho, la puerta de comunicación estaba abierta y apoyándose como se apoyaba contra los pies del lecho, podía empujarla con uno mío. Dile una patada violenta con el derecho y se cerró dando un gran golpe. En ese momento los ruidos se trasladaron a las tablas de esta puerta, produciéndose por la parte de la otra habitación.
Debo confesar que al ver que el perro no acudía a mi llamamiento y que los ruidos aumentaban, sentí miedo al pronto y este motiva fué el que me impulsó a cerrar bruscamente la puerta de mi cuarto; pero tan pronto como noté la producción de los ruidos en la misma puerta que había cerrado, tan cerca de mí, quedé súbitamente libre de todo sentimiento de terror. Encendí la vela; pero antes de ejecutarlo cesó el estrépito.
Me eché fuera de la cama; me puse el pantalón y fuí a inspeccionar la otra habitación, continuando siempre con la idea de que por allí andaba el perro aunque no se me ocultaba la material imposibilidad de su estancia. En la sala no vi nada. Salí al pasillo, bajé la escalera, registré eI vestíbulo, llamando al perro, y nada tampoco hallé por ninguna parte. No me quedaba más recurso que volver al dormitorio, y puesto que no podía dar con la solución del enigma, así lo hice, me metí en la cama y apagué la luz.
Volvimos a las andadas en cuanto quedé a oscuras; pero con mayor intensidad de ruidos que antes, en la parte de afuera de la puerta de comunicación, que ahora tuve el cuidado de deiir bien cerrada.
Entonces experimenté tal impresión de molestia y de rabia, me sentí tan enervado, que sin cuidarme de encender la luz, salté de la cama, cogí el sable, lo desenvainé, y corriendo fuí a la inmensa estancia. Al abrir la puerta noté que algo se oponía a ello y en la oscuridad me pareció distinguir un resplandor. una sombra luminosa, permítaseme la frase, que vagamente se destacaba sobre la otra entrada de aquella habitación.
Sin pararme a reflexionar, di un salto y descargué un formidable tajo sobre la puerta. Un haz de chispas salió de sus tableros, como si. la hija hubiera herido algún clavo que allí encontrase. La punta del arma traspasó la madera y me costó trabajo arrancarla. Volví en seguida a la alcoba para encender la luz y, sin soltar el sable, fuí a examinar la puerta. La tabla había quedado hendida en toda su extensión. Busqué inútilmente el clavo en que tropezara el corte: al observar el filo de la hoja vi que no mostraba ninguna huella de haber dado en hierro.
Descendí de nuevo al vestíbulo y busqué por todas partes, sin encontrar en ninguna, cosa que aclarase el misterio. Regresé a mi alcoba; eran las doce menos cuerto de la noche.
Dime a pensar en lo que acababa de ocurrir. Ninguna explicación pude hallar, pero experimenté un sentimiento de efectiva calma, y recuerdo perfectamente que acaricié, casi sin fijarme en lo que hacía, la hoja de mi sable al volver a la cama, dentro de la cual lo puse al lado mío. Pude al fin conciliar el sueño y me desperté a las ocho de la mañana, sobre poco más o menos.
A la luz del sol, contemplando aquella puerta hendida, los acontecimientos pasados aun me parecieron más sorprendentes.
Me vestí a escape y me dirigí a la granja, donde ya la gente se preparaba para tomar el desayuno; ya se me esperaba. Conté lo que me había ocurrido, relato que pareció de todo punto inverosímil a las personas de afuera que estaban allí de visita. En cuanto a mis parientes y al amigo N., el.súceso les impresioné muy de veras.
Terminado a cosa de las diez el desayuno, todos quisieron ver la puerta rota, y en efecto, familia, visitas y amigos nos encaminamos a la casa del lugar.
A mitad del camino una mujer de P. salió a nuestro-encuentro, y nos dijo que precisamente venía a la granja a pedir a N. que fuese a ver a la
'
tía B. . . que estaba mal. Otra mujer había entrado en la casa de la bruja por algún recado momentos antes, y la encontró ensangrentada y tendida sobre el lecho, como muerta. La novedad nos hizo apresurar el paso; yo respondo de que me habían emocionado singularmente las noticias dadas por aquella mujer.
Llegados a la vivienda de la tía B..., un cuadro horrible se ofreció a nuestros ojos.
:Poseída la bruja por el delirio, estaba en la cama bañada en su propia sangre, los
ojos cerrados y pegados por los coagulos sanguíneos y mostrando en la frente una horrible y mortal herida de la que aún se escapaba a hilos una lenta hemorragia. La lesión hecha por un instrumento cortante, -comenzaba a dos centímetros por encima de la línea del pelo y se prolongaba en línea recta hasta la raíz de la. nariz, midiendo unos siete centímetros y medio de longitud. El cráneo estaba completa-mente hendido y- la masa encefálica salía a través de la hendidura.
tv. y yo, fuimos a escape a nuestra casa. N. a buscar lo necesario para practicar la cura y yo a enviar a escape el coche que fuera por el médico de un pueblo vecino.
En seguida volví junto a la tía B..., a quien había vendado provisionalmente mi amigo N. Llenaban el interior de la vivienda las gentes del lugar, entre las que también estaba la dueña de la posada. Nadie podía suponer lo que le había ocurrido a la tía B. . ., y como quiera que nunca inspiró a sus vecinos otra cosa que el miedo que le tenían, sólo experimentaban una gran curiosidad, excepto la posadera, que más que curiosa mostrábase visiblemente satisfecha y no se ocultaba para decir: ¡Ya recibió la tía B... su merecido!
Debo manifestar que desde el instante en que entré en la choza y la vi tendida en la cama con la cabeza abierta, experimenté la sensación de que algo oscuro se aclaraba súbitamente en mi cerebro. En el acto me di cuenta que la tía B... era la bruja que había sido herida por el filo de mi sable, cuando la noche anterior descargué la cuchillada que había hendido la puerta de la sala desierta.
Habiendo terminado la operación de limpiar y vendar a la mujer salimos de la casa N. y yo. Subimos al piso de la inmediata y mi amigo contempló la puerta rota sin decir ni una palabra; visiblemente demos-trábase su emoción. Yo no lo estaba menos. Hablé a N. y le comuniqué mis reflexiones.
Conviene advertir que en esta época yo no estaba al corriente de lo que fueran las ciencias y fuerzas ocultas. Las relaciones que yo establecía entre lo ocurrido por la noche y lo que vi por la mañana eran puramente instintivas.
N. sólo respondió a mis argumentos, (si es que lo que le dije merece tal nombre): No comprendo nada, pero aquí ocurren cosas horribles. Lo cierto es que maldito si yo sabía más del asunto que mi amigo. De común acuerdo adoptamos la resolución de no hablar con nadie acerca de los fenómenos ocurridos en la noche, pasara lo que pasara a la tía B... Abandonamos con este propósito la casa y nos dirigimos a la de la bruja.
La mujer estaba sumida en un estado comatoso. Del delirio había pasado a la fase de abatimiento profundo que terminó con su vida. Recomendamos a las personas que la rodeaban que renovasen con frecuencia las compresas de agua fría y seguidamente nos reintegramos a la granja.
Mi familia y amigos habían olvidado de todo el objeto de nuestra salida, es decir, el de ver la puerta rota, y lo mismo N. que yo nos guardamos de recordar el asunto a nadie. A todos preocupaba lo ocurrido a la tía B. . . y esto constituía el tema de las conversaciones. Uno de los presentes recordó que nos habíamos olvidado de ir a ver la puerta; pero respondí que la cosa no merecía la pena molestarse nuevamente y que ya comenzaba a creer que me había dejado llevar un poco por las impresiones hijas de un mal sueño.
A la una de la tarde vino el médico. N. y yo le acompañamos a la casa de la tía B. . . e inspeccionada su herida, dijo que era tan' gravé y de resultado tan fatal, que la lesionada sólo viviría algunas horas. A las preguntas respecto de los orígenes del hecho nos cuidamos muy bien, como se comprenderá, de dar ninguna explicación.
Previendo el cercano desenlace anunciado, el médico se quedó en P. con nosotros. Redactado el parte de lo sucedido, un mandadero salió para entregarlo en el próximo puesto de gendarmería, para que la autoridad se encargara de cumplir con lo dispuesto por la ley. A las siete de la tarde llegó un cabo de gendarmería, que comenzó las indagatorias en el domicilio de la interfecta. Nos hallábamos presentes. el médico, mi amigo N., la mujer que primeramente vió a la tía B. .., tal como estaba, varias otras personas y yo.
A las ocho menos cuarto continuaba el gendarme escribiendo, cuando de pronto se incorporó la tía B. . ., apoyándose sobre los codos; abrió des-mesuradamente los ojos, permaneció algunos instantes en esa postura, y con esa expresión en la mirada, después cayó hacia atrás. Había muerto. El médico le cerró los párpados.
Como quiera que nadie podía dar noticias de lo ocurrido, el cabo de gendarmería terminó pronto su indagatoria y marchó con ella. Al próximo día (el primero de enero) llegó bien de mañana el juez con el objeto de cumplir los requisitos legales, certificó el médico, y por la tarde se dió tierra en el cementerio del poblado más próximo, al cuerpo de la tía B...
Las indagaciones judiciales, ordenadas por puro formulismo, como es de suponer, np dieron resultado, y fueron abandonadas a los pocos días, dando por averiguado, que la herida era debida a un accidente casual. (2)
Nada tengo ya que añadir a los hechos propiamente dichos, pero debo mencionar una coincidencia. Después de ocurrida la muerte de la tía B... cesó en P. y en los alrededores el fenómeno de la aparición de la linterna. Nadie volvió a verla desde entonces.
A partir de la fecha de estos acontecimientos, o sea hace diez y siete años, he tenido ocasión de ver un gran número de hechos de carácter sobrenatural o al menos inexplicables desde el punto de vista de nuestros conocimientos ordinarios, pero jamás he tenido ocasión de presenciar ninguno producido espontáneamente, que pueda compararse con el de la linterna. He observado que siempre los fenómenos más milagrosos re conocen por primera causa las fuerzas humanas (lo que no quiere decir que yo niegue a priori la existencia de otra clase de energías) y me parece que ,
existen fundamentos en el caso referido para llegfr a las siguientes conclusiones:
1 Que la tía B... era un poderoso médium de efectos físicos que actuaba con pleno discernimiento de lo que hacía.
2 Que, en consecuencia, B... estaba naturalmente provista de facultades extraordinarias para verificar la emisión de un cuerpo astral, sino es que hubiere alcanzado la iniciación en ciertos modos de efectuar el dicho fenômeno.
3 Que los ruidos nocturnos de mi cuarto fueron obra de la tír B ... , es decir, de su cuerpo astral, y realizados con el propósito de asustarme en venganza de haber hecho que mi perro se rebelara contra el poder oculto que sobre el bicho, B... ejercía fuera de granja. Esto aclara el porqué la bruja imitara los arañazos que el perro dió en la puerta cuando hubo de acometerla furioso en las circunstancias que dejo ex-puestas.
4 Que al descargar yo el sablazo contra la puerta y contra la som bra luminosa que entonces vi, el acero hirió el astral de la bruja y que la ruptura de la cohesión molecular del cuerpo fluídico, originada por la punta del sable al atravesarle con rapidez vivísima, había determinado la herida de B...
5 Y, por último, que la aparición de la linterna, no era más que una emanación astral de la tía B... que se gozaba en difundir el terror entre las gentes del lugar.
Reflexionando a propósito de esta manifestación se me ocurre que si criando apareció la linterna, le hubiese disparado un tiro haciendo blanco en ella, como tuve deseos de verificarlo, probablemente B. . hubiera sido muerta por la bala en el mismo instante.
"
GUSTAVO BOJANOO
La varita y la espada son, tanto la una como la otra, indispensables instrumentos que necesariamente debe poseer el maoista; el resto, es decir la lámpara, la copa, etc., constituyen objetos de lujo sin positiva aplicación salvo excepcionales ocasiones. En la práctica corriente, la varita y la espada pueden reunirse en un solo instrumento mágico y he aquí cómo:
Se buscará un bastón de estoque terminado en la parte superior por una bola de hierro magnético muy bien imantada y sobré la que se hará grabar en oro un signo mágico, y los caracteres oportunos. La parte inferior del bastón terminará en una contera de plomo metida en un casquillo de cobre plateado. Un anillo hecho con una aleación de mercurio y estaño, estará engastado en la parte de arriba del bastón, que conviene sea un junco de suficiente grosor. De esta manera, la espada va metida en un cetro mágico que no parece lo que es a los que no estuviesen enterados de estas cosas.
La hoja de acero medirá las dimensiones de cualquier espada corta: ha de ser triangular y tendrá trazados los signos correspondientes. La empuña-dura tiene que ser lo bastante larga para que la mano nunca toque, al cogerla, el acero de la hoja, quedando perfectamente aislada por el puño de barnizada madera. Nosotros poseemos un arma de esta especie que nos ha prestado grandes servicios en nuestros trabajos experimentales, porque su estructura permite poder llevarla consigo en todas ocasiones y estudiar sus efectos en cualquier clase de manifestaciones psíquicas.
Tales son los preciosos auxiliares de la eficacia del gesto en las operaciones de la Magia. (3)

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2
Los casos de embrujamiento que han sido debidamente comprobados, no faltan, si bien no abundan ni pueden abundar, como pretenden ciertos supuestos confeccionarios de hechizos, que a la sombra de otras distintas maneras de vivir, explotan la credulidad de ciertas gentes.
El autor francés, Port e du Trait des Ages, cuyos estudios mágicos hemos traducido bajo el título de El Embrujamiento Experimental, ("La Irradiación", edic., Madrid, 1908), refiere lo que le aconteció con un
brujo en los siguientes términos, y es de advertir que en este ejemplo existe una perfecta semejanza de resultados con el anterior, lo que evidencia el formidable poder de las puntas contra los ataques de los seres del astral:
,
"Por motivos fútiles, un brujo me había declarado un odio inextinguible, y conociendo como conocía de antemano todos cuantos fenémenos le era dable producir para atemorizarme, relame de la mala voluntad que yo le inspiraba; cierta noche del mes de febrero regresaba a mi casa siguiendo a paso acelerado el camino cubierto de nieve, cuando a unos cien metros de mi puerta ví una forma tenebrosa que dió vueltas a mi alrededor, desapareciendo en seguida. Inmediatamente me acordé del brujo, y por si acaso se decidía a repetir sus manifestacicnes, armé mi mano de un largo puñal de hoja delgada y punta finísima. Pasaron cinco minutos sin que nada de carácter anormal se opusiera a mi marcha; pero de pronto el mismo fenómeno surgió de nuevo; era una forma, un fantasma, que remedaba la de un perro enorme y seguía mis pasos, unas veces saltando de la manera más extraordinaria y otras dando rápidas vueltas en torno mío. Yo sólo esperaba el momento en que estuviera a mi alcance y no tuve que aguardar mucho tiempo. Llegado ese instante, con la rapidez del relámpago le dí una certera puñalada al fantástico animal; sentí en el brazo una sacudida y todo desapareció de mi vista como por arte de encantamiento. Tranquilo ya, entré en mi casa.
"Al día siguiente, fuí a la del brujo. Vivía en una choza, donde le hallé tendido en la cama, con los ojos abiertos enormerhente y mostrando la horrible boca de una herida que le taladraba el pecho. Las ropas y el suelo estaban inundados de sangre.
"En la noche de aquel día, mi mágico enemigo expiró".
Permítasenos que ccnsignemos aquí un hecho que nos ocurrió hace pocos años en enero de 1903.
Un amigo me dió la noticia de que en cierta calle de los barrios de Chamberí, existía una bruja en quien la gente tenía gran confianza. Juntos fuimos a verla, y ya fuese por razones de espontánea antipatía o porque la molestara alguna de mis palabras, a las primeras que cruzamos, empezó a responder acremente y ter-minó por amenazarnos con que bien pronto tendríamos alguna prueba de lo que sabía realizar.
No hicimos mucho caso de sus amenazas; pero al regresar mi amigo y yo comentando lo ocurrido, recuerdo que le dije que no podía echarse en saco roto las malas intenciones de ciertas personas, brujas o no, porque la eficacia del odio dependía a veces más de las facultades exteriorizadoras del individuo que de su pericia en. semejantes procederes.
A los dos o tres días de esto, estando en mi gabinete de trabajo a altas horas de la noche, dióse en la puerta que estaba medio abierta, tan enorme y efectivo golpazo, que vino a pegar contra sus quicios cerrándose con violencia inaudita. Suspenso quedé un instante no sabiendo a qué atribuir el fenómeno, pues los balcones estaban cerrados, así los cristales como las maderas, y en consecuencia no podía existir corriente de aire: en la casa todo el mundo estaba en cama, excepto yo, que me había quedado trabajando para concluir con la mayor urgencia el último capítulo de una de mis abras. Dejé la pluma, salí al pasillo, busqué por todas partes y nada hallé que pudiera darme una natural solución al enigma; pero al volver al gabinete pasando por el pasillo que en su mitad hacía recodo, un extraño soplido me apagó la luz, al propio tiempo que sentí unos pases delante de mí y otro porrazo enorme dentro de la habitación.
En el acto recordé la amenaza de la bruja y a escape quise entrar en el gabinete. La puerta estaba cerrada; hice fuerza para abrirla pronto, y resistióse el pestillo a girar como si por dentro alguien lo impidiera. Apreté con toda mi alma y de pronto cedió franqueándome el paso; encendí la luz v vi que me habían vertido el tintero sobre las cuartillas, que habían tirado los libres desde la mesa al suelo y que el sillón estaba volcado como si hubiera recibido un enorme puntapié. Pú seme a arreglar aquel desorden poseído del coraje mayor que he experimentado en la vida, y al levantar la vista de los papeles observé que se movía el cortinaje que cubría a medias la entrada de mi dormitorio y que en el fondo obscuro de él, en la parte del rincón que quedaba visible, algo se destacaba en forma indecisa y vaporosa, semejante en cierto modo a la silueta de una persona envuelta en amplio velo.
Sin reflexionarlo apenas, cogí un pesado pisa-papel de bronce que al alcance de mi mano, sobre la mesa había, y lo tiré contra la indecisa aparición con tal energía, que dejó en el escayolado de la pared profunda huella. En este preciso instante el reloj de la cercana iglesia del Buen Suceso dió las cuatro de la madrugada. '
Nervioso y mal impresionado pasé a pie el resto de la noche sin que nada más me ocurriera. Por la mañana temprano vino el amigo y le referí el suceso. No obstante mis explicaciones, dijo que creía más bien que todo fuera producto de una alucinación y para llegar al convencimiento me propuso que fuéramos a ver a la supuesta bruja. En el acto nos pusimos en marcha, y cuál no sería la estupefacción de mi acompañante al saber que la persona que buscábamos no podía recibirnos, porque aquella noche, según nos dijeron, se había dado un golpe tremendo en un hombro que la tenía en cama, haciéndole pasar muchos ,dolores. Insistimos en verla y al fin nos recibió. ¡Qué expresión la de sus verdes ojos al fijarse en nuestras personas! "¿A qué viene usted —me dijo— es que ignora usted lo ocurrido? ¿No sabe usted quién me ha hecho esto?" —y tirando de un improvisado vendaje nos mostró el amoratado hombro y una herida contusa que en él tenía.
"¿Se ha vuelto usted loca? —le respondí—; vengo a verla porque necesito preguntarle algo y no podía presumir que usted estuviese lesionada, ni tengo nada que ver con eso". "Bueno, como usted quiera —contestó— pero lo que sí puedo decirle es que no deseo volverle a ver y q ue . . . ¡tengamos la fiesta en paz! Para prueba 'basta lo ocurrido. Espero que no diga usted nada a nadie". Algunas veces nos hemos encontrado después. Nunca hemos vuelto a hablar del asunto; y en toda ocasión ha aparentado que no me conocía.
No terminaremos esta nota sin recordar un hecho que resulta tanto más notable, cuanto que cuenta con el apoyo de unas actuaciones judiciales y lo declarado por numerosas personas de distinta clase y condición. Nos referimos al caso ocurrido en Cydeville (Francia) en 1850, del que el autor se ocupa en la tercera parte.
Un pastor llamado Thorel quiso vengarse del cura de Cydeville, para lo cual se puso de acuerdo con un muchacho criado en el presbiterio a quien encontró en un mercado. Poco después de haberse marchado el chicuelo, estalla sobre el presbiterio una tormenta espantosa, y apenas disipada ésta, empiezan a oirse en todos los ámbitos de la casa incesantes golpes parecidos a martillazos, los cuales adquieren poco a poco tal intensidad que se pueden oír a un kilómetro de distancia. Pero no es ésto todo; a este fenómeno, ya de sí molesto, se agregan otros mil que lo son mucho más. Mientras aquellos ruidos misteriosos continúan su incesante concierto, o reproducen cadenciosamente el ritmo exacto de todas las tocatas que se les pide, se rompen los cristales cayendo en todas direcciones; los objetos se agitan, túmbanse las mesas, las sillas se agrupan, se pasean o se quedan suspendidas en el aire, mientras que los perros son lanzados hasta el techo con portentosa violencia. Los cuchillos, los cepillos, los breviarios salen volando por una ventana y entran por otra. Las palas, las tenazas, se escapan del hogar y andan solas por enmedio del salón. El guarda-fuego se separa de la chimenea, retrocede, y el fuego lo persigue. Los martillos vuelan por el aire con fuerza, y se posan con lentitud o ligereza en el suelo. Varios objetos de tocadot se arrojan bruscamente del mármol de la chimenea en que se encuentran y vuelven a colocarse por sí mismos en su sitio; enormes pupitres chocan entre Si y se rompen, etc., etc.
El cura de Cydeville y otros eclesiásticos llamados por él, deliberan cómo podrán librarse de los diablos que producían tan gran batahola en el presbiterio, viendo que no lo lograban fácilmente. El uno propone una cosa, el otro propone otra; un tercero asegura que ha leído en tratados especiales que los espíritus temen los hierros puntiagudos. Al oír esto, cesan las vacilaciones y cada cual se arma de uno de aquéllos. (Por donde quiera que se oye e, ruido, los hunden en el aire con toda la presteza posible.
Es muy difícil dar en el blanco, p,r virtud de la invisibilidad de la causa, y ya se disponen a renunciar a sus tentativas, cuando habiendo esgrimido uno de ellos un asador con más acierto, brota de repente una llama, la cual produce un humo tan denso que tienen que abrir inmediatamente los balcones para no morir asfixiados. Una vez disipado el humo, vuelven a pinchar el aire con los hierros, y entonces se percibe un gemido; siguen pinchando, y el gemido se repite, oyéndose esta palabra: PEnnóN!—Perdón, repiten aquellos señores; sí, te perdonamos.—¿Nos plonáis a todos?—¿Por ventura sois muchos?—Somos cinco, incluso el pastor.—Sí, os Terdonamos a todos.—Cuando al siguiente día se presentó Thorel en la casa parroquial, llevaba toda la cara llena de heridas, en las que reconoció los efectos de los puntiagudos hierros contra él empleados.

Si hubiésemos de recoger todos los casos semejantes al que reproduce el autor, podríámos escribir una obra tan extensa como el presente Tratado, pues aun dentro de su rareza, los hechos auténticos existen en número más que suficiente para de-mostrar la certidumbre de los fenómenos y el poder an'tiastral de las puntas.
Nosotros comenzamos empleando la varita mágica y la espada, ateniéndonos estrictamente a las prescripciones del Ritual, no omitiendo ninguno de sus prolijos detalles preparatorios, pero sucesivas experimentaciones nos hicieron ver que de muchos requisitos se puede prescindir sin ningún inconveniente. Cualquier trozo de madera, consagrándola o no, sirve' perfectamente para el caso y ninguna falta hace que en la varita se pongan los recomendados signos y misteriosas escrituras. Cosa análoga decimos respecto de la espada. La primera que el experimentador halle a mano, le sirve perfectamente sin que tenga que quedar otra precaución que la que esté perfec tamente limpia. Puede también aislarse del hierro (aunque no hemos visto que sea indispensable) envolviendo el puño en un trozo de tela fuerte de seda.
La espada que nosotros usamos desde hace tiempo, es un es
adín de hoja plana, de dos filos y _con empuñadura de cruz. Con ella, en más de una ocasión, hemos sostenido victoriosas luchas con los seres del astral, y aunque no está consagrada, ni tiene escrito cosa alguna, ni la adorna ningún talismánico signo, nos ha prestado magníficos servicios que seguramente no aventajará ninguna otra.
Papus dice que el cetro y la espada son los dos útiles verdaderamente indispensables. Nosotros nos permitiremos añadir que aun sobre aquél, pues sólo con ésta se llevan a cabo todas las operaciones evocatorias del modo más completo y satisfactorio.

domingo, 12 de julho de 2009

A ROSA DE PARACELSO

Jorge Luis Borges
De Quincey: Writings, XIII, 345

Em sua oficina, que abarcava os dois cômodos do porão, Paracelso pediu a seu Deus, a seu indeterminado Deus, a qualquer Deus, que lhe enviasse um discípulo.

Entardecia. O escasso fogo da lareira arrojava sombras irregulares. Levantar-se para acender a lâmpada de ferro era demasiado trabalho. Paracelso, distraído pela fadiga, esqueceu-se de sua prece. A noite havia apagado os empoeirados alambiques e o atanor quando bateram à porta. O homem, sonolento, levantou-se, subiu a breve escada de caracol e abriu uma das portadas. Entrou um desconhecido. Também estava muito cansado. Paracelso lhe indicou um banco; o outro sentou-se e esperou. Durante um tempo não trocaram uma palavra.

O mestre foi o primeiro que falou:
— Lembro-me de caras do Ocidente e de caras do Oriente — falou, não sem certa pompa — Não me lembro da tua. Quem és e que desejas de mim?

— O meu nome não importa — replicou o outro — Três dias e três noites tenho caminhado para entrar em tua casa. Quero ser teu discípulo. Trago-te todos os meus bens — e tirou um taleigo que colocou sobre a mesa. As moedas eram muitas e de ouro.

Fê-lo com a mão direita. Paracelso lhe havia dado as costas para acender a lâmpada. Quando se voltou, viu que na mão esquerda ele segurava uma rosa, que o inquietou. Recostou-se, juntou as pontas dos dedos e falou:

— Acreditas que sou capaz de elaborar a pedra que transforma todos os elementos em ouro e ofereces-me ouro. Não é ouro o que procuro, e se o ouro te importa, não serás meu discípulo.

— O ouro não me importa — respondeu o outro. — Essas moedas não são mais do que uma parte da minha vontade de trabalho. Quero que me ensines a Arte; quero percorrer a teu lado o caminho que conduz à Pedra.

Paracelso falou devagar:
— O caminho é a Pedra. O ponto de partida é a Pedra. Se não entendes estas palavras, nada entendes ainda. Cada passo que deres é a meta.

O outro o olhou com receio. Falou com voz diferente:
— Mas, há uma meta?

Paracelso riu-se.
— Os meus difamadores, que não são menos numerosos que estúpidos, dizem que não, e me chamam de impostor. Não lhes dou razão, mas não é impossível que seja uma ilusão. Sei que há um Caminho.

— Estou pronto a percorrê-lo contigo, ainda que devamos caminhar muitos anos. Deixa-me cruzar o deserto. Deixa-me divisar, ao menos de longe, a terra prometida, ainda que os astros não me deixem pisá-la. Mas quero uma prova antes de empreender o caminho.

— Quando? — falou com inquietude Paracelso.

— Agora mesmo — respondeu com brusca decisão o discípulo.
Haviam começado a conversa em latim; agora falavam em alemão. O garoto elevou no ar a rosa.

— É verdade — falou — que podes queimar uma rosa e fazê-la ressurgir das cinzas, por obra da tua Arte. Deixa-me ser testemunha desse prodígio. Isso te peço, e te dedicarei, depois, a minha vida inteira.

— És muito crédulo — disse o mestre — Não és o menestrel da credulidade. Exijo a Fé!
O outro insistiu.

— Precisamente por não ser crédulo, quero ver com os meus olhos a aniquilação e a ressurreição da rosa.

Paracelso a havia tomado e ao falar, brincava com ela.
— És um crédulo — disse. — Perguntas-me se sou capaz de destruí-la?

— Ninguém é incapaz de destruí-la — falou o discípulo.

— Estás equivocado. Acreditas, porventura, que algo pode ser devolvido ao nada? Acreditas que o primeiro Adão no Paraíso pode haver destruído uma só flor ou uma só palha de erva?

— Não estamos no Paraíso — respondeu teimosamente o moço — Aqui, abaixo da lua, tudo é mortal.

Paracelso se havia posto em pé.
— Em que outro lugar estamos? Acreditas que a divindade pode criar um lugar que não seja o Paraíso? Acreditas que a Queda seja outra coisa que ignorar que estamos no Paraíso?

— Uma rosa pode queimar-se — falou, com insolência, o discípulo.

— Ainda fica o fogo na lareira — disse Paracelso — Se atiras esta rosa às brasas, acreditarías que tenha sido consumida e que a cinza é verdadeira. Digo-te que a rosa é eterna e que só a sua aparência pode mudar. Bastar-me-ia uma palavra para que a visse de novo.

— Uma palavra? — perguntou com estranheza o discípulo — O atanor está apagado e estão cheios de pó os alambiques. O que farías para que ressurgissem?

Paracelso olhou-o com tristeza.
— O atanor está apagado — reiterou — e estão cheios de pó os alambiques. Nesta etapa de minha longa jornada uso outros instrumentos.

— Não me atrevo a perguntar quais são — falou o moço, deixando Paracelso na dúvida se foi com astúcia ou com humildade. E continuou — Falastes do que usou a divindade para criar os céus e a terra. Falastes do invisível Paraíso em que estamos e que o pecado original nos oculta. Falastes da Palavra que nos ensina a ciência da Cabala. Peço-te, agora, a mercê de mostrar-me o desaparecimento e o aparecimento da rosa. Não me importa que operes com alambiques ou com o Verbo.

Paracelso refletiu. Depois disse:
— Se eu o fizesse, dirías que se trata de uma aparência imposta pela magia dos teus olhos. O prodígio não te daria a Fé que buscas: Deixa, pois, a Rosa.

O jovem o olhou, sempre receoso. O mestre elevou a voz e lhe disse:
— Além disso, quem és tu para entrar na casa de um mestre e exigir um prodígio? Que fizeste para merecer semelhante dom?

O outro replicou, temeroso:
— Já que nada tenho feito, peço-te, em nome dos muitos anos que estudarei à tua sombra, que me deixes ver a cinza, e depois a Rosa. Não te pedirei mais nada. Acreditarei no testemunho dos meus olhos.

Tomou com brusquidão a rosa encarnada que Paracelso havia deixado sobre a cadeira e a atirou às chamas. A cor se perdeu e só ficou um pouco de cinza. Durante um instante infinito, esperou as palavras e o milagre.

Paracelso não havia se alterado. Falou com curiosa clareza:
— Todos os médicos e todos os boticários de Basiléia afirmam que sou um farsante. Talvez eles estejam certos. Aí está a cinza que foi a rosa e que não o será.

O jovem sentiu vergonha. Paracelso era um charlatão ou um mero visionário e ele, um intruso que havia franqueado a sua porta e o obrigava agora a confessar que as suas famosas artes mágicas eram vãs.

Ajoelhou-se, e falou:
— Tenho agido de maneira imperdoável. Tem-me faltado a Fé que exiges dos crentes. Deixa-me continuar a ver as cinzas. Voltarei quando for mais forte e serei teu discípulo e no final do Caminho, verei a Rosa.

Falava com genuína paixão, mas essa paixão era a piedade que lhe inspirava o velho mestre, tão venerado, tão agredido, tão insigne e portanto tão oco. Quem era ele, Johannes Grisebach, para descobrir com mão sacrílega que detrás da máscara não havia ninguém? Deixar-lhe as moedas de ouro seria esmola. Retomou-as ao sair.

Paracelso acompanhou-o até ao pé da escada e disse-lhe que em sua casa seria sempre bem-vindo. Ambos sabiam que não voltariam a ver-se. Paracelso ficou só. Antes de apagar a lâmpada e de se recostar na velha cadeira de braços, derramou o tênue punhado de cinza na mão côncava e pronunciou uma palavra em voz baixa. A Rosa ressurgiu.

segunda-feira, 26 de janeiro de 2009

ORION


Por falta de tempo postarei um texto meu que escrevi faz alguns anos, este se chama Orion, espero que gostem da historia.

Por: Mateus Silva Saraiva

Numa cidade cinza e sem cor, de nome Hefestus, onde grossos homens de rostos ranzinzas não paravam de trabalhar, e nunca davam um sorriso, havia um garoto, aparentava uns 13 anos e chamava Samyaza. Era um sonhador, adorava cantar, e queria brincar e sorrir, mas os outros meninos eram ranzinzas e só queriam trabalhar como os pais.

Um dia, quando Samyaza estava pegando água num poço, na saída da cidade, viu uma figura se aproximar, esta carregava uma lira, em suas orelhas tinha um ramo de oliveira, trajava um manto púrpura vivo, era loiro de cabelos enrolados e olhos claros, na flor da idade, uns 18 anos. Ele se aproximou e se apresentou:

- Sou Rameel, venho de Orion, a cidade com as mais brilhantes luzes, onde o aroma do mais perfumado jasmim circunda o ar, onde belas flores põem-se á embelezar, lá tem as mais belas mulheres e mais felizes festas, e para lá eu estou a voltar.

Samyaza espantado com a descrição do lugar passou a acompanhá-lo. Rameel logo percebeu que ao lado daquelas caras ranzinzas não era seu lugar, pois lá sua lira não agradava ao ouvido dos outros ao tocar. Então ao amanhecer os dois jovens partiram. Se passaram muitas luas, muitas primaveras e invernos, até chegarem á outra cidade, esta cidade se chamava Júpiter.

De longe se via que era bela, tinha maguiníficas arquiteturas e monumentos, logo que lá chegaram viram que era uma cidade de filósofos e estóicos. Na praça viram que havia um jovem flautista sendo ignorado, Rameel passou a acompanhar o flautista com sua bela voz e sua lira, Samyaza também acompanhava com sua voz que depois daqueles anos caminhando com Rameel se tornara grave. Eles cantavam sobre a maravilhosa e perfeita Orion. No fim da canção, Rameel, viu aqueles estóicos criticarem, e chamarem sua Orion de utopia, então ele percebeu que aquele não era seu lugar.

O flautista em meio a gritaria dos críticos se apresentou aos novos amigos.

- Sou Ofanim o flautista de Baco, uma cidade tão bela quando á que descreves-te! Sai de lá ainda criança.

- Então nós acompanhe meu novo amigo, pois vamos á uma cidade como tal. Eu sou Rameel, e este jovem de 18 anos a mesma idade que tu apresentas é Samyaza.

Então Ofanim passou a acompanhar os dois, pois o excesso de sabedoria daquele povo tirava os risos e a felicidade de qualquer um, partindo assim na manhã seguinte. E inúmeras estações passaram, e os três caminharam e caminharam. Estranhamente Rameel continuava jovem e belo, não mudara nada, ainda com o ramo de oliveira entre as orelhas e o manto púrpura com a lira na mão, enquanto Samyaza e Ofanim já tinham barbas em seus rostos, haviam se tornados homens, já deviam ter seus 30 anos.

De traz de uma montanha na noite, viram uma forte luz, e de lá dava pra escutar o barulho das festividades. E Ofanim disse:

- Será lá sua Orion? Ou mesmo minha Baco? Se for minha Baco de lá não ira querer sair jamais.

- Bom espero que seja minha Orion e vós vereis que não menti!

Ao amanhecer pra lá rumaram, era a cidade Baco e não Orion, as festas lá duravam noites e dias, a musica não parava, bêbados estavam por toda a parte, lá por muito tempo Rameel e os outros dois cantaram sua canção sobre Orion. Mas depois de muitas luas, a felicidade deixava o rosto de Rameel, e ele viu que aquela não era como sua Orion, pois em na sua terra a luz era mais forte, a cidade mais bela, o perfume mais cheiroso, as mulheres eram as mais belas senhoritas e não aquelas meretrizes, e as pessoas eram felizes, não bêbadas como em Baco.

Então Rameel decidiu partir, Ofanim encantado não quis ir com ele, mas Samyaza foi. Muitíssimas estações se passaram, e a pele de Samyaza já estava enrugada, suas pernas cansadas, se tornara um velho, enquanto Rameel o jovem e belo de sempre. Chegaram em uma pequena vila feia, na sombra do carvalho, projetada naquele orteiro, se encontrava um velho eremita, logo Rameel já cantou sua historia, Samyaza tentava acompanhá-lo com sua voz já rouca pelo tempo.

O eremita, disse não saber de que cidade se tratava, tão maravilhosa utopia. Mas que aquela canção, havia feito ele lembrar de uma historia, que contou aos dois.

- Esta canção me lembra uma historia que ouvi quando criança, de meus tios que me criaram, é sobre meu pai. Eu tinha um ou dois anos de idade, meu pai quando se casou não tinha nem barba no rosto, ela se chamava Orion e ele Rameel, numa noite 3 assassinos invadiram a vila, entraram na casa onde morava, estruparam minha mãe e a mataram na frente de meu pai, ele em um frenesi, de algum modo matou os 3, nisso a casa começou a pegar fogo mesmo enlouquecido conseguiu me salvar. Depois dizem que ele enlouqueceu de vez, e dizia vir de uma cidade perfeita com o nome de minha mãe, e desapareceu da vila.

Nisso, uma lágrima escorreu do olho de Rameel, o ramo de oliveira apodreceu, a lira enferrujou, o manto se tornou negro, e ele e alguns segundos envelheceu uns 100 anos ou mais, caindo morto no chão. Samyaza então viu que aquele sonho mantinha a juventude de Rameel, e quando quebrado lhe trouxe a morte.